[ Escribir ]
Ya no se escribe con pluma y en hoja.
ya ninguna lagrima sella, firma ni mancha
frases de tinta, hijas del trasnoche y la inconstancia
vomitadas por alguna mano voraz y rauda
incapaz de llevarle el ritmo al corazón...
Será que la vorágine moderna nos robó la inspiración?
Para recuperarla quiero dos mese en el campo,
cigarros, café, pluma y hojas a destajo,
un gran desamor, un buen vino y tres guapos enamorados.
Para que cual abono en tierra fértil
hagan brotar demencia bipolar traducida en narraciones
cosechadas y embaladas en un libro que nadie leerá,
condenado a llenarse de polvo, aguardando a la espera
de que la locura venga por mi
y que traiga consigo una manera surreal de morir...
[Ni fiel, ni vicente.
ni poeta, ni apasionado...]
ya ninguna lagrima sella, firma ni mancha
frases de tinta, hijas del trasnoche y la inconstancia
vomitadas por alguna mano voraz y rauda
incapaz de llevarle el ritmo al corazón...
Será que la vorágine moderna nos robó la inspiración?
Para recuperarla quiero dos mese en el campo,
cigarros, café, pluma y hojas a destajo,
un gran desamor, un buen vino y tres guapos enamorados.
Para que cual abono en tierra fértil
hagan brotar demencia bipolar traducida en narraciones
cosechadas y embaladas en un libro que nadie leerá,
condenado a llenarse de polvo, aguardando a la espera
de que la locura venga por mi
y que traiga consigo una manera surreal de morir...
[Ni fiel, ni vicente.
ni poeta, ni apasionado...]
